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Mostrando entradas de septiembre, 2010

Nuevo Premio , este es de Oro.

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Me gusta escribir con pluma, emborronar el papel con su tinta, mirar el trazo sobre la hoja, oír el sonido que produce cuando se desliza y va sembrando de letras una superficie antes vacía que germinan en palabras como frutos con un sabor diferente al producido por un teclado, muy útil, pero menos mágico que una estilográfica. Antes siempre llevaba una enganchada a un cuaderno de notas en mi bolso hasta un aciago día en que decidió suicidarse, no se muy bien si por verse relegada en su trabajo o por despecho hacia su dueña, se desangró manchando con su sabia vital el contenido de mi bolso. Ahora la utilizo en casa de tarde en tarde por el placer que me provoca su contacto. Nunca las he tenido de oro… …Hasta ahora, cuando unos ojos almendrados llegados del norte y conocedores “El valor de lo Esencial” me han regalado una cargada no con tinta, sino con Sangre literaria. Gracias amiga, la llevaré siempre conmigo. Estaba       deseando utilizarla y lo primero que me ha exigido

Hoy hubo tormenta

Hoy he abierto los ojos con amenaza de tormenta, el agua de la ducha no calienta, segrego mala leche envuelta en aloe vera. Enumero santos apóstoles mientras seco mi melena que se enreda, se rebela, me miro en el espejo y mis ojos no me encuentran, no hay palabras… …solo ruido guturales, ¡cielos santo! no me hables. Hoy amenaza tormenta, imparable. La leche agria, el café amargo, los papeles, el teléfono, las llaves tus prisas… …labiales como amagos de sonrisas. Y la tormenta enredada a mi alma que me ahoga, me entorpece, se revela, se destapa, me desborda incontrolable desatando truenos iracundos e irritantes, que me alteran y encabritan. Equilibrio trastornado, ya está aquí se precipita… …aguaceros, chubascos en trombas, rayos, relámpagos, chispas, vendavales racheado, ventisca que azota se enmaraña, nubla mi vista. Inspiro, espiro, 10 segundos… …respiro, 10 segundos, los minutos de vinagre y las horas de este día inacabable desahogo, ¿alivio?.

Un 31 sin bragas...

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...Rojas. Allí estaba yo con mis pies hundidos en una arena blanquísima, completamente vestida de blanco y 7 rosas níveas en mis manos, no tenía ni idea de que hacer con ellas. Las instrucciones decían: 1.- Cambia tus bragas rojas por unas blancas…  ...el resto de tu ropa también, no sólo el tanga, ¡que te tendrás que vestir con algo, no seas exhibicionista! 2.- Consigue 7 flores blancas. 3.- Dirígete a la playa más cercana y ofrécelas a la diosa Yemajá antes de las 12 de medianoche del 31 de diciembre.  Y yo, como soy muy bien “mandá” con esto de las religiones, sobre todo la Umbanda, lo cumplí a raja tabla y me fui a Copacabana cuna de las fiestas de Reveillon . Espectáculo apoteósico que si podemos no hay que perderse, donde, antes de las doce campanadas de final de año, no se preparan uvas para atragantarse, ¡nooo!, se ofrecen rituales a dicha diosa, creadora de los océanos, madre de todos los Orishas, para que el año nuevo llegue cargado de Paz , buena

¡¡¡Los Encontré!!!

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¡¡¡Los encontré y... ....han vuelto a mis pies!!! Eah! ahora a ser mala!

La ruta del Premio Bloguero

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Por favor hablar bajito que la cabeza me da vueltas. ¡Mis gafas de sol!, ¿alguien las ha visto?, las necesito, ¿y los zapatos?, ¿donde los he dejado?... Tengo una resaca que no puedo con ella, si es que no paro de celebrar. La ruta del “bakalao” se ha quedado corta con la que he hecho yo este mes y que estoy pensando seriamente en patentar, la he llamado “la ruta del premio bloguero”, os cuento: Todo empezó cuando pase por la casa  de mi amiga Nela y allí entre chismorreo y vinito dulce comenzó la fiesta, ella tenía guardado para mi un Premio Pluma. Me hizo tanta ilusión que fui incapaz de contarle porque me sudaban los ojos. Imagínaros una disléxica como yo, que tiene que leer varias veces y corregir más, premiada por sus letras. Un paquete de pañuelos menos y unos cuantos vinos de más y  nos quisimos poner guapas para celebrar. Pedimos consejo en el Rincón de la Reina donde su dueña, elegante por naturaleza, una vez terminada las sugerencias de estilo me

Etiquetas Escarlatas.

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Miles de etiquetas decoran mi vida, unas cargadas de razón otras, simples mentiras. Bocas traicioneras arrojaron su veneno a vientos galopantes y me hicieron su cautiva durante algunos años algo delirantes. De esta forma he sido: niña mala, rubia tonta, meretriz o aventurera. Toxicómana, viciosa, libertina, sensual obscena. He pasado por amante, estafadora carterista, roja atea, revolucionaria casquivana, ladrona o quimera... Las he ido coleccionando en clasificaciones heterogéneas. Ellas, se aferraban firmente a mi cuerpo magullado. Tras aquellos primeros impactos pasaba   temporadas enteras, descosiendo lentamente y con paciencia los zurcidos de aquel hilo de calumnias que las unía a mi piel, como bandos o proclamas hacedores de un fantasma que tanto distaban de mi verdadero ser. El tiempo, la experiencia y muchas primaveras han provocado en mi alma las cicatrices necesarias para que ya no se adhieran y me han convertido en mujer inclasificable, indómita, incluso serena, Enamora

Napoleón y las sardinas en conserva.

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Napoleón lo tuvo clarísimo en el momento que le llegaron las noticias de la campaña rusa. Una hambruna diezmaba sus tropas, porque a tan lejanas latitudes, la intendencia alimentaria se convertía en un problema a resolver. Debía poner remedio ipso facto empecinado como estaba, en conquistar el mundo a golpe de ejercito invasor. Necesitaba alimentar a sus soldados en territorios tan lejanos ya que la guía Michelin no recomendaba ningún restaurantes de carretera con menús baratitos para tanta gente. El emperador se dispuso a resolver sus problemas de abastecimiento y se le ocurrió convocar un concurso: “ Madames y mesieses ”, que decía, “ pagaré 12.000 francos y otorgaré el titulo de benefactor de la humanidad a aquel que me diga como dar de comer a mis chicos sin que se inflen a roquefort, que es lo único podrido que está bueno y además es caro ”. Los franceses, que son muy suyos en esto de la comida, no les gustó saber que sus chavales se echaban a la boca cualquier cosa y como n

Septimus, Septem, Septiembre.

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Con distintos nombres te llaman pero no necesitas reclamo, llegas siempre en tu momento con paso firme y sereno. Tu que antes fuiste séptimo y ahora te has convertido en noveno. Virgo y libra te escoltan, tierra y agua te marcan, la vendimia perfuma tu lapso, el zafiro engalana tu tiempo. Otoño del norte, primavera del sur, evocas en mi sensaciones con olores a recuerdo. Aroma a libros nuevos, a telas de uniforme, calabazas cocinadas en exámenes redentores. Salvaciones que conceden billetes a itinerarios nuevos. Alusiones a comienzos, de propósitos más reales, más presentes que los olvidados en Febrero. Ilusiones renovadas en tiempos de hojas tostadas que tímidamente comienza huida hacia ciclos venideros. Reencuentro con trabajo, amigos y el sueño; de madrugones lozanos renovados e impuestos. Tiempo de vayas, uvas con queso, que rememoran el sabor de los últimos besos, guardados en cajones del verano ya casi muerto. Aunque te pinten con colores de tristeza y melancólicas tonal